Desentonada, pero contenta

Ayer tuve un momento de debilidad que he pagado con una mezcla de rubor y arrepentimiento. Vinieron Jorge y Ana Sofía, a entrenarme en lo que para ellos son obviedades y para mí trucos y desafíos del mundo Nexos en línea. Se me ocurrió preguntarles cómo subir una foto y en el camino a los archivos encontré el enlace a una tarde de juegos en que grabé la desgarrada canción que acabó aquí. Todo es cosa de apretar una tecla y arriesgarse.

Punto y seguido: Verán ustedes: tengo un amigo que responde al nombre de Bruno Newman, pero que podría llamarse don Entusiasmo Arrebatos. Él inventó, hará como cinco años, hacer un disco con sus amigos los que cantan. No los profesionales, sino los que apenas oímos una guitarra, ni se diga un piano, y arrancamos a cantar con más énfasis que pudor. Entre ellos, sin reticencias, “una servidora” (gran expresión que me propongo reivindicar junto con “ésta es su casa”), que cuando la borrachera, -de los demás-, está en su apunto, aprovecho para, con toda sobriedad, actuar como la más borracha y repartir cuánto énfasis sea necesario ponerle a una canción. Están también en el tal disco Miguel Limón, ex secretario de educación pública, Manuel Arango, empresario de buena ley, el más chismoso e innombrable de los dos detectives con los que comí el sábado cantando una inigualable versión de “Rimel”, Ana Terán, una mujer guapísima que estuvo casada con un arquitecto, a su vez amigo de otro amigo del que estuvo enamorada Catalina Guzmán un personaje del libro de una servidora llamado  “Arráncame la vida”. Sin duda está en el disco don Entusiasmo, que también y para su bien es buen amigo de sí mismo. El resultado de semejante producción discográfica se titula “El oso”. Y con razón.

Punto y aparte: Lágrimas de Sangre no está en el disco. Pero la grabé el mismo día en que grabé las dos que sí están y de las que otro día de desvergüenza dejaré memoria.

Punto final: Ya cambié la lavadora. Resistí como una valiente el miedo a llegar con la embajada de que quería devolver una traerme otra. No hubo mayor desaliento entre los vendedores a los que supongo expertos en veleidades domésticas. Veremos cómo se comporta la nieta.

Música para hoy: Se me olvidó que te olvidé. No tengo la versión de don Entusiasmo, pero habrá otra.

Recomendación de hoy: Hay, aquí mismo, en la sección llamada “Actualidad del pasado” un texto de Norbert Elías sobre Mozart. Tan triste y bello que consuela leerlo.

La nieta de mi lavadora

Vuelvo de comer con amigos en un restorán de pescados. Todos comimos bien, pero Héctor y Mateo como si se fuera secar el mar. Mañana me  acordaré cómo se llama el sitio de los manjares, aunque no lo aseguro, porque cada vez olvido más y con mejor acierto. Fuimos con dos amigos detectives y una amiga sicóloga. Uno de los detectives es además un conversador que enloquece. Hilvana las historias que se sabe y las encima con las que inventa. Después de un rato es imposible separar unas de otras. Así que uno acaba creyendo que el hombre malo de la primera historia es el encantador de la tercera. Ya no digamos lo que sucede tras diecinueve anécdotas.

Siempre que comemos o que cantamos juntos, porque él es un bolerista de los buenos, me quedo segura de que todo lo suyo es digno de novela. Y lamento no tener los tamaños para contarla.

Punto y aparte: Los diarios amanecieron con la noticia de que las tiendas tenían, hoy y mañana, por ser octubre y porque se nota que en este mes venden menos, el 20 por ciento de descuento en cuanta cosa se les ocurrió. Fui a la más cercana de mi casa, en busca de una lavadora. Bien me había dicho José, que es quien de esto sabe, que debía yo comprar una de la misma marca que con toda nobleza ha servido a este hogar por más de veinticinco años. La comida estaba citada a las tres y yo salí a las dos, con hora y media de retraso en la agenda, en pos de la mentada lavadora.  Eso sí, salí corriendo. Diría mi amiga Lilia Rossbach, porque si no, ¿qué chiste?

Punto y seguido: En la tienda había una boruca de feria barata. El departamento de lo que se llama “línea blanca” queda al fondo del fondo. En el sótano, tras los aditamentos de cocina y los aparatos electrónicos. Para llegar hubo que evadir de todo: desde novios eligiendo su lista de regalos hasta papás con niños que paseaban como por zoológico entre los nunca mejor soñados televisores. Difícil no atorarse en la contemplación de una pantalla deslumbrante e inmensa. Con ganas de ver ahí la escena del avión en “Out of Africa”. Pero no era cosa de quedarse un segundo en ese pasadizo, sino de correr por él hasta lo que imaginé como la sonrisa de mi lavadora. Estaría ahí con su joven rostro de porcelana. Cuadradita, blanca, casi igual que su abuela, pero menos cansada. Y sí. Ahí estaba: misma marca, misma estampa, mismas aspas en el centro del cuadro, misma puerta en la parte de arriba. ¿Con veinte por ciento? Sí, me respondió el vendedor mejor peinado del mundo. Sería el orgullo de la mamá de Fernando Gutiérrez Barrios,  un señor temible por varios motivos, cuyo copete sí fue para hacer historia. Con todo, el de mi vendedor era más impenetrable. Yo no podía perder mucho tiempo, pero resultaba imposible no preguntarse si lo tendría labrado con plastilina.  Me di un segundo mientras lo seguía a un confín de aquel confín. Quería enseñarme otras marcas, otros tamaños, otros colores. Le pareció que yo no debía conformarme con tan poco. ¿Veinte años con la misma lavadora y quería yo una igual? Qué desacierto. Tan buenos que son los cambios. Y tantas novedades como se han inventado. Con la puerta por delante, con cupo para 19 kilos, con aspas mejor disimuladas y: ¡con veinte sobre el veinte! No gana uno para sorpresas. ¿Podía yo volver el lunes tras consultarlo con José que es la verdadera autoridad en la materia? Sí, claro, pero para el lunes lo del veinte más el veinte se habría convertido en calabaza. El ensalmo sólo es sábado y domingo. ¿Qué haré? Estoy a cuarenta minutos de Palmas y a mil horas de dudas. Ya soy grande para dudar. Cumpliré sesenta y cuatro el miércoles. ¡Qué barbaridad! Se ve usted veinte años menor. Ya me tengo que ir. Ya me tengo quir. Ya me tengo quir.  ¡Vendida! Tarjeta. ¡Comprada! A correr se ha dicho. Otra vez los pasillos, las escaleras, las cremas, los perfumes, la puerta.

Dos puntos: Don Gerardo está esperando en la vieja camioneta que hoy circula porque es sábado cinco. Los jueves y los cuartos sábados de mes ya lo tiene prohibido. Mi yegua plateada pasa siempre la revisión con nobleza de reina, pero no le sirve de nada. Ya tiene diez años de uso y aunque no contamine se tiene que quedar bajo techo cinco días de cada treinta. Pero ésa será queja de otro día. Hoy me estaba esperando con todo y el Nino que es un perro al que le encanta pasear y que considera paseo cualquier viaje aunque sea a media calle de distancia. Brinqué al coche. Veinte para las tres. Los detectives y la sicóloga estarían a punto de llegar al Punta Arenas. ¡Me acordé del nombre! Así sucede, encuentro todo en cuanto dejo de buscarlo.

Punto y aparte: Llamé a José. ¡¿Cómo?! ¿De otra marca? No, señora. Cuándo va usted a creer. Esa marca no sirve. A mí también me quiso engañar así un vendedor, que si mucho más buena, que si de acero inoxidable. Nada de eso tiene nada que ver con que sea buena. La buena es como la que tenemos. “No”, le dije, “quédese con su lavadora. Yo me llevo como la que ya conozco”. Y de ésa es la que tengo en mi casa de Tecama. Las otras no sirven. Pero allá usted lo que decidió.

Punto final: ¿Allá yo? Ni qué responderle. El lunes me echo para atrás. Y compro la sonrisa de la nieta aunque sea sin el veinte más el veinte. Nada como la fidelidad. Aunque diga Renato Leduc que la fidelidad es una virtud canina. O por eso. ¿Cual virtud más noble que la de Nino? Acalorado y a mis pies.

Signos de admiración: Llegué a las tres en punto.

Respuesta a la pregunta de ayer: La encontró mi Lily de Barcelona: Cercanía de Alvaro Mutis y Luis Cernuda. Marco Ramírez Rojas. Universidad de Ottawa.

Agradecimiento de hoy: A todos ustedes, por la complicidad y la buena fe.

Felicidades para hoy: Santa Adriana Pérez Romo. Ni virgen ni mártir. Pero santa de mi devoción. Ya la conocerán.

Música para hoy: Ni remedio: Manzanero. “Cómo han pasado los años”.

Tele para hoy: Con muchas quejas de mi parte pero: The boss, porque a Héctor lo divierten los malos.

Dos años no es nada

Volveré a un blog, tras casi dos años de abandono. Volveré al vicio de escribir para dar cuenta de lo que miro. Aquí, en la red de Nexos. No cada mes, como seguirá sucediendo en Puerto Libre, sino a cada rato. Regida por la rara marea del deseo, por la curiosidad con que se escucha a los lectores cómplices y la urgencia de conversar como quien reza.

Lo saben quienes conocen mi lápiz sin goma: cuento lo que me sucede porque sé que al hacerlo cuento también a otros. Lo explicó mejor el imperioso (para usar una de sus adjetivos) Borges, cuando dijo: “Quiero dejar escrita una confesión, que al mismo tiempo será íntima y general, ya que las cosas que le ocurren a un hombre les ocurren a todos”.

Pensemos que quien miró el Aleph dijo hombre como quien dice persona. No por sexista sino porque así era el mundo para él. Y también para muchos de quienes vivieron en sus días y de quienes viven en los nuestros, como si fueran aquellos. Las mujeres eran parte de la especie, costillas de la especie.  Borges nació en 1899, hace ciento catorce años. Y esta conversación ha caminado hacia él y el siglo antepasado sin que yo sepa cómo. Así ha de suceder muchas veces en este anecdotario. Me disculpo desde ahora y aviso a quienes quieran hacer algo más útil que divagar como si fueran colibrís, porque aquí no ha de haber de otro pan que el diario discurrir.

Punto y seguido: México pasa por un momento difícil. No crean que no lo saben quienes por aquí andarán, sólo que a ratos hay que mirarse unos a otros y hablar del horizonte para tomar aire y atreverse a decir que quienes golpean a un policía diciendo que la represión tiene cara, quienes le prenden fuego a un hombre que ha salido a la calle con la orden de contenerse, con tal de que nadie llame represor a un gobierno muerto del miedo, están lejos de ser héroes.

Dos puntos: Cruzaron dos ciclones, al mismo tiempo por el mismo país. Hay desolación en muchos pueblos y en algunas ciudades. Hay modo de ayudar para sentir que sirve uno de algo. Están las cuentas de los bancos, la Cruz Roja la Fundación Gilberto y el zócalo de la capital. Lo saben quienes viven en México, no tienen que saberlo todos los demás. Yo no sé si hubo lluvia en Uruguay ni cuánto frío sigue haciendo en la Patagonia. No supe cuándo se quitó el calor que desmaya a España en su verano, ni si en Canadá alguna vez deja de sonar el viento. Hemos de volver a saberlo quienes aquí nos encontramos. Aunque diga Ricardo Bada, con razón, que mis blogs tienden a volverse conventillos, quinto patio, vecindades hablando necedades.

Punto y coma: Ricardo Bada, el corresponsal más asiduo y erudito que pueda pasar por trescientos buzones electrónicos al mismo tiempo, siempre con algo nuevo y algo sabio, ha de ser personaje de este aire.  Porque siempre hace falta pensar con él.

Punto final: He de nombrar a Juanita Austen para persignarme con su nombre y el de la otra Juanita, la Sor, la genio, la mejor poeta que ha pasado por nuestras vidas.

Poesía para hoy: Justo Ricardo Bada encontró un ensayo rarísimo en el que un académico que ató lazos con acierto inaudito, compara la poesía de Cernuda con la de Álvaro Mutis. A ver quien lo encuentra primero. Y quien no, mañana recibirá el enlace en este mismo lugar.

Música para hoy: Mozart. Concierto para flauta y arpa. Versión la quieran sugerir.

Juego para el Ipad: Smule.